“借一泓古老河水九曲回肠

带着那摇晃烛火漂往远方

借一段往日旋律婉转悠扬

把这不能说的轻轻唱”

当口中的故事变得古老时，人也就老了。

所有的爱恨嗔痴，生离死别，似乎都已不再重要。

我们说出故事，我们成为故事。

“被这风吹散的人说他爱得不深

被这雨淋湿的人说他不会冷

无边夜色到底还要蒙住多少人

它写进眼里他不敢承认”

周瑜的声音颤抖着，像是被风雨打湿的野草。

他看见那些故事融入大地，藏进黑夜，无人问津。

风吹雨淋后便消去了痕迹，再无人记得，只有书中人谨守爱恨，冷暖自知。

钢琴加入了间奏，影子没有再唱，灯光逐渐熄灭，只剩舞台上那一抹白，他轻轻地舞动，像一棵风干的树，像一堆执拗的骨，像......

像一个普通的人，像这众生。

嘘......

口哨声响，悠远缥缈，灯光逐渐亮起，雾气更加深重，已然看不真切周瑜的脸。

只能看见他高高伸出的手，他似乎想要抓住些什么，手挥舞着，却只是徒劳。